Le bleu ne fait pas de bruit.

Le bleu ne fait pas de bruit.

C'est une couleur timide,

sans arrière-pensée, présage,

ni projet, qui ne se jette pas

brusquement sur le regard

comme le jaune ou le rouge,

mais qui l'attire à soi, l'apprivoise

peu à peu, le laisse venir

sans le presser, de sorte

qu'en elle il s'enfonce et

se noie sans se rendre

compte de rien.

Le bleu est une couleur

propice à la disparition.

Une couleur où mourir,

une couleur qui délivre,

la couleur même de l'âme

après qu'elle s'est déshabillée

du corps, après qu'a giclé

tout le sang et que se sont vidées

les viscères, les poches

de toutes sortes, déménageant

une fois pour toutes

le mobilier de ses pensées.

Indéfiniment, le bleu s'évade.

Ce n'est pas, à vrai dire, une couleur.

Plutôt une tonalité, un climat,

une résonance spéciale de l'air.

Un empilement de clarté,

une teinte qui naît du vide

ajouté au vide, aussi changeante

et transparente dans la tête

de l'homme que dans les cieux.

L'air que nous respirons,

l'apparence de vide sur laquelle

remuent nos figures, l'espace

que nous traversons

n'est rien d'autre

que ce bleu terrestre,

invisible tant il est proche

et fait corps avec nous,

habillant nos gestes et nos voix.

Présent jusque dans la chambre,

tous volets tirés et toutes lampes

éteintes, insensible vêtement

de notre vie.

Jean-Michel Maulpoix