Il arrive, mais souvent,
Que le mystère soit proche,
Ce don d'être là
Jour après jour, d'ouïr
Le cri, le chant, l'envol,
De poursuivre la trace
De la brume, au travers
Du sang vif du couchant.
Il arrive, mais toujours,
Que proche soit le mystère
Eclair d'un regard pris
Dans la tourmente des flots,
Eclat d'un geste perdu
Entre sable et roseaux,
Instants sauvés pourtant
En très longue résonance.
François Cheng
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